Sentia falta do timbre da sua voz, e da sua pele na minha.Do seu cheiro, entre o pescoço e o ombro. Do seu abraço e da sensação de segurança que ele me proporciona. Dos teus dedos entre os meus, e daquela forma que só você me chama. Da maneira que se veste, que ri, e sorri. Dos teus dentes perfeitos. Dos teus olhos pequenos. Das tuas marcas na pele. Da forma que se aconchega em mim, e eu em você. Sentia falta de sempre esperar uma atitude, ainda que sem maldade alguma, a falta dela fosse uma definição perfeita de você.

O problema é que depois você fica achando que eu posso ser o depósito de toda e qualquer emoção ou reação sua. No entanto, eu fico aqui me remoendo de ódio, enquanto você age tranquilamente, de forma que o que passou, o que me fez, não aparenta te atingir. O seu cinismo é tangível, contrariado pela inocência que o teu semblante revela. Pueril, afetado e bem vestido. Esse é você.